y bosques como nubes,

que ocultan su contorno

en un fluir de lágrimas.

Allí crecen y menguan unas enormes lunas,

una vez y otra vez, a cada instante,

en canto que la noche se desliza,

y avanzan siempre, inquietas,

y apagan el temblor de los luceros

con el aliento de su rostro blanco.

Cuando el reloj lunar señala medianoche,

una luna más fina y transparente

desciende, poco a poco,

con el centro en la cumbre

de una sierra elevada,

y de su vasto disco

se deslizan los velos dulcemente

sobre aldeas y estancias,

por doquier; sobre extrañas

florestas, sobre el mar

y sobre los espíritus que vuelan

y las cosas dormidas:

y todo lo sepultan

en un gran laberinto luminoso.

¡Ah, entonces! ¡Qué profunda

es la pasión que ponen en su sueño!

Despiertan con el día,

y sus lienzos de luna

se ciernen ya en el cielo,

con inquietas borrascas,

y a todo se parecen: más que nada

semejan un albatros amarillo.

Y aquella luna no les sirve nunca

para lo mismo: en tienda

se trocará otra vez, extravagante.

Pero ya sus pedazos pequeñitos

se tornan leve lluvia,

y aquellas mariposas de la Tierra

que vuelan, afanosas del celaje,

y bajan nuevamente,

sin contentarse nunca,

nos traen una muestra,

prendida de sus alas temblorosas.

Versión de Màrie Montand